dos desenhos da simone, dos textos da natércia

Sem título

Jimy Hendrix vestido com uma gola de rufos. Jimy Hendrix me conta toda a história da civilização. Nós subjugados por sua mão canhota que passeia sobre o braço da guitarra, suas notas flutuantes de veludo. Jimy seu olhar perdido além do microfone, minha genuflexão. Calço minhas botas e assanho os cabelos porque você morreu. De um lado para o outro, Jimy. Onde você foi parar? Os micróbios te comeram mesmo? Como te vejo tão vivo e atento na MTV? Tua juventude desafia todos os mal-resolvidos deste mundo, aqueles que dormem de desejos calados. Jimy, és um anjo negro de gola de rufos e canhoto! Penso em Jimy voltando para o hotel em uma limusine branca de estofado de couro, um drink na mão. O olhar de Jimy vencendo as luzes contrárias da via oposta, e o que ele sustenta? Uma mão feminina que passeia entre as pernas rijas de Jimy.

Um dia Jimy foi criança como todos nós. Quando brincávamos e nos envolvíamos em nossos sonhos era tão bonito. Por isso calço minhas botas em reverência a Jimy.